E Deus me deu o dom da palavra.
Quando tenho que calar, falo demais.
Quando tenho que falar, fico sem palavras.
Hoje sei que o dom não é de quem acerta sempre.
Tem o dom quem sabe errar e sobretudo seguir em frente.
Pra quem não sabe errar escrever é um sofrimento.
Palavra pra mim é vida.

Existe paixão e paixão.
E a cada dia que passa tento aprender distinguir uma da outra.
A paixão que faz bem e a que faz mal.
Não concordo que toda paixão seja maléfica e que somente o amor seja bom.
Existe amor doentio não existe? Da mesma forma que existe a chamada paixão cega.
Sou uma pessoa movida por paixões e falar pra que eu evite isso é o mesmo que dizer pra deixar de viver.
Tenho paixão pelo que faço, paixão por escrever, paixão por viajar, paixão por conhecer pessoas novas, enfim.
E são paixões que não me fazem mal algum. Será que tudo isso na verdade é amor???
O que é o amor, afinal? Pode o amor nascer sem ter sido paixão?
E se o amor é do bem, teria como a paixão que o originou ser ruim? Pelo simples fato de se ser paixão?
Não é minha intenção responder a essas perguntas, não se engane.
A pergunta que me faço toda vez que me apaixono e pra qual sempre tenho uma resposta é: me faz bem, ou me faz mal?
Se me fizer mal, estou fora. É uma visão simplista, concordo. Mas pra que complicar?
Tenho uma vida inteira de paixões pra viver.

Você quer fazer amor e poesia. Como posso recusar?
Impossível não ficar excitada com a sonoridade das suas palavras.
Com os contos dos sonhos coloridos. Com o silêncio da noite quebrado pelo gozo.
É loucura em verso e prosa. É querer que desagua em reticências.
É a sua inspiração que se funde à minha.

Dia chato que não passa.
Fecho os olhos. Abro. Não passa.
Abro a boca. Bocejo. Não passa.
Vou ali. Volto. Não passa.
Escrevo. Apago. Escrevo. Não passa.
Dia bom que não chega.