Meio dia em ponto morto
Penso horas pra passar
O horário de verão

Um som, um sim
um não, então,
algo vivo de você,
para não morrer de silêncio.

Por mais que eu durma,
por mais que eu me perca,
por mais que eu suma,
ainda está lá.

Atmosphere

Triste é a voz
que se perde no toca discos,
enquanto a agulha
corta os pulsos daquela canção.

Solto as cordas no terreiro
meu mestre vai de cartola
a viola vai de paulinho
derreto o coração no pandeiro
deixo o domingo vadiar

Que não vivo de poesia,

isso eu sabia, o que não sabia

é que poesia não vive sem os mins.

A girafa
Estica o pescoço
Para comer as nuvens.
Oh! Céus!

revirando meus agudos,
redescubro outras de mim,
soa estranho, sou estranha,
nem ligo se desafino,
está chovendo na roseira,
olha, está tudo novo aqui.

Cai da cama
em cima do braço.
Que falta faz
aquele abraço.

Segundos depois,
o alívio da liberdade absoluta.
Então vem os dias contados
da falta de você.