Atmosphere

Triste é a voz
que se perde no toca discos,
enquanto a agulha
corta os pulsos daquela canção.

Solto as cordas no terreiro
meu mestre vai de cartola
a viola vai de paulinho
derreto o coração no pandeiro
deixo o domingo vadiar

Que não vivo de poesia,

isso eu sabia, o que não sabia

é que poesia não vive sem os mins.

A girafa
Estica o pescoço
Para comer as nuvens.
Oh! Céus!

revirando meus agudos,
redescubro outras de mim,
soa estranho, sou estranha,
nem ligo se desafino,
está chovendo na roseira,
olha, está tudo novo aqui.

Cai da cama
em cima do braço.
Que falta faz
aquele abraço.

Segundos depois,
o alívio da liberdade absoluta.
Então vem os dias contados
da falta de você.

O sal das ondas
cura as feridas.

Sou apaixonada pela vida. E vira e mexe, me apaixono pelas pessoas. Estar apaixonada é quase que uma necessidade fisiológica. Quando não é assim, fico sem graça, sem poesia. O Hérnia de Hiato não me deixa mentir: as palavras mudam, as pessoas brilham, os objetos mudam, as paixões acontecem, os amores dão as caras de tempos em tempos. Cada paixão tem a sua delícia e sua dor, cada uma tem seu durante e seu fim. Fui aprendendo com a vida a não ter medo da dor, a não ter medo de amar, a dar nomes às paixões e a dar vez aos sentimentos. Foi numa das páginas de Drummond que li que “além do amor, não há nada, amar é o sumo da vida”.

Vem calar minha boca
com a tua.
Vem pegar meu corpo
com o teu.
Vem deitar teu sexo
no meu.
Desaguar minha sede
na tua.
Matar minha fome
de você em mim.
Tua fome de mim
em você. Vem.